光下，像斗败的瘟鸡一样，低着头，用蚊子哼哼般的声音说着毫无诚意的“对不起”，心里那口恶气总算出了大半。只是他们低头时，眼中闪烁的并非悔意，而是更深的怨毒和贪婪。

    安东毫不犹豫地在谅解书上签下名字，笔迹流畅。他生怕这群杂碎真的就此老实了。后半夜的生意，耽误不得。活人不吃，自有亡魂等着。

    从警察局出来，已是第二天下午。天空阴沉，伏尔加河上吹来的风带着水腥和铁锈味。安东回到家，一间位于老城边缘的狭小公寓。他洗去一身疲惫和晦气，换上干净衣服，立刻钻进狭窄的厨房。前半夜的生意可有可无，后半夜的“客人”，才是重中之重。

    他从老旧冰柜深处拖出半扇冻得硬邦邦的猪肉。剔骨刀在磨刀石上蹭出刺耳的“嚓嚓”声，在寂静的房间里回荡。刀锋熟练地游走，分离骨骼、筋膜、肥膘。他把精心处理好的馅料包成一个个饱满的饺子，整齐码放在特制的泡沫盒里，然后倒入大量粘稠、颜色浑浊、散发着阴冷气息的油脂，直至完全浸没。一边操作，他一边低声叹息：“都说了…前半夜的，才是顶好的…怎么就是不信呢…”

    准备妥当，他回到卧室，倒在那张吱呀作响的旧铁架床上，沉沉睡去。

    凌晨一点，万籁俱寂。寒风在空旷的街道上呜咽，卷起地上的碎纸和尘土。安东骑着小铁皮车，准时出现在“旧教堂巷”的入口。巷子深处，只有几盏残破的路灯发出昏黄、闪烁的光，勉强照亮断壁残垣上剥落的圣像壁画，那些空洞的眼睛仿佛在黑暗中凝视。空气冰冷刺骨，弥漫着灰尘、霉菌和一种难以言喻的、属于废墟的沉寂气息。

    支好摊，安东将一碗碗特制的鬼饺子摆好。他拿出那把特制的、气味沉郁的引魂香和几根粗大的白蜡烛。幽蓝的火苗在蜡烛顶端跳跃，香头亮起暗红的光点，一缕缕灰白色的烟笔直地升起，在死寂寒冷的空气中几乎凝滞不动。灯火为迷途者引路，香火是供奉的食粮，而那一碗碗浸透油脂的饺子，则是安抚亡魂、助其踏上归途的最后盛宴。

    想到昨夜因那群混混捣乱而饿着肚子的亡魂，安东特意在每碗里都加了双份的量。为了防止钱再被偷——他毫不怀疑那群渣滓会卷土重来——他取出了一个沉重的旧铁皮饼干盒，用粗大的铁链牢牢锁在小车最粗的支架上。

    “贪吧，拿吧，”安东看着那冰冷的铁盒，低声自语，“横竖…报应也快到了。”他即将完成这批亡魂的引渡，然后彻底离开这座被伏尔加河环绕、却又被无数阴影缠绕的城市。他懒得再和这些注定沉沦的渣滓纠缠。

    一切就绪，安东最后看了一眼那在烛火和香烟中显得格外诡异的饺子摊，打了个长长的哈欠，转身推着空车，身影迅速没入巷口外更深的黑暗里，脚步声渐渐远去。

    几乎就在他身影消失的下一秒，几条鬼祟的影子便从巷口对面一栋废弃仓库的阴影里溜了出来。正是斯捷潘、瓦尼亚和德米特里。

    “妈的，溜得倒快！”斯捷潘低声骂了一句，警惕地左右张望。昏黄闪烁的路灯光下，巷子里空无一人，只有蜡烛和香火燃烧时细微的噼啪声，以及那股浓得化不开的油脂和阴香气味。

    “谢尔盖呢？”瓦尼亚缩着脖子，总觉得这巷子比平时更冷，风像冰水渗进骨头缝，“说好了一起来的。”

    德米特里搓着手，哈着白气，眼睛却死死盯着摊位上那一碗碗油光发亮、堆得冒尖的饺子：“管他呢！那孙子出门前突然喊肚子疼，蹲在厕所里嚎，估计是昨晚那油水太足，窜稀了！活该！正好少个人分！”

    斯捷潘也懒得再等。他贪婪地吸了一口空气中那股浓烈腻人的油脂香气，这味道让他胃里空虚的馋虫疯狂蠕动，仿佛昨晚那些塞满肠胃的东西从未存在过。“妈的，真香…”他舔了舔干裂的嘴唇，眼中再无半点疑虑，只剩下纯粹的贪婪，“兄弟们，开饭！”

    昏黄的、闪烁不定的路灯，将三人扑向小摊的扭曲影子，长长地投射在身后那布满涂鸦和圣像残片的斑驳墙壁上。影子疯狂地舞动、拉长，如同被无形之手操控的提线木偶，又像无声的、饥饿的群魔，迫不及待地扑向那散发着浓郁油脂与阴冷气息的源头。白蜡烛幽蓝的火苗被他们带起的风猛地拉扯、摇曳，光影在残破的墙壁和地面上剧烈地跳动、变形，交织成一幅荒诞而令人心悸的群魔乱舞图。

    巷子深处，无尽的黑暗似乎凝固了，沉默地注视着这场活人的饕餮。唯有那几缕笔直的香烟，依旧固执地向上攀升，刺入冰冷、沉重的夜空。

    hai