彼得·伊万诺维奇·索科洛夫，一个刚从乌拉尔矿区退休的老警察，被临时征召回来负责这起案子。他身材不高，但异常结实，像一块被风雪磨砺了多年的花岗岩，脸上刻着深深的皱纹，眼神浑浊却锐利。他带着一队精悍的警察，在浓得化不开的灰白色寒雾中，抵达了沃龙佐娃家族的祖宅。那是一座庞大而阴森的石头建筑，哥特式的尖顶刺破浓雾，像魔鬼折断的獠牙。窗户大多破损，用木板潦草钉死，黑洞洞的，如同骷髅的眼窝。荒芜的前庭杂草丛生，几尊残破的、不知名圣徒的雕像倒在枯草丛中，石雕的脸庞被风雨侵蚀得模糊不清，却依稀带着一种痛苦的表情。
一股难以形容的气味从紧闭的橡木大门缝隙里顽强地渗出来，混合着浓烈的劣质熏香、腐烂的甜腻和一种……仿佛无数陈旧伤口化脓后的腥臭。这股味道像一只冰冷滑腻的手，攥住了每一个靠近者的喉咙。
彼得·伊万诺维奇啐了一口浓痰在地上，用粗壮的手掌捂住口鼻，闷声下令：“破门！”
沉重的破门槌狠狠撞在腐朽的门板上。伴随着木头撕裂的刺耳呻吟和铁链崩断的脆响，大门向内轰然洞开。
那股味道如同实质的洪水，瞬间冲垮了所有人的防线。几个年轻警员当场弯腰干呕起来，脸色煞白。彼得强忍着胃部的翻腾，第一个踏入昏暗的前厅。
手电筒的光柱刺破浓重的尘埃，在昏暗的前厅里胡乱切割。光柱所及之处，景象令人头皮发麻。墙上并非挂着家族肖像，而是层层叠叠、密密麻麻地贴满了同一对男女的画像——安娜和阿纳托利。画像的风格扭曲而狂热，安娜的面容被描绘得近乎神只，带着非人的冷漠和威严；阿纳托利则总是谦卑地侍立一旁，眼神里却闪烁着一种病态的狂热。颜料在潮湿的墙壁上晕染开来，像流淌的污血。空气粘稠得如同胶水，每一次呼吸都像是把那股混合着腐烂和熏香的恶臭强行灌入肺腑。
“上帝啊……”一个警员低声呻吟，手电光颤抖着扫过墙角一堆堆蒙尘的、造型诡异的瓶瓶罐罐和风干的动物尸体。
“别管这些！”彼得低吼，声音在空旷死寂的大宅里激起微弱的回声，“搜！每一个房间！每一个角落！”
警犬的狂吠打破了死寂，那声音不是发现猎物的兴奋，而是充满了极致的恐惧和警告。两条强壮的德国牧羊犬，训练有素的搜救犬，此刻却像见到了地狱的看门犬，拼命挣扎着，呜咽着，试图挣脱训导员手中的牵引绳，它们的目标明确地指向通往建筑深处的一道低矮、不起眼的侧门。
“后院！”训导员脸色发白，用力拖拽着几乎失控的警犬。
众人循着方向，穿过弥漫着恶臭和诡异的走廊，推开那扇吱呀作响的木门。一个荒芜的后院呈现在眼前，被高耸的、长满苔藓的石墙包围。院中央，一片翻动过的泥土上，成千上万只绿头苍蝇如同沸腾的黑色油墨，发出令人头皮发麻的嗡嗡声，疯狂地汇聚、盘旋、俯冲，形成一片躁动不安的死亡之云。那股浓烈的尸腐恶臭正是从这里喷涌而出，浓烈得几乎令人窒息。
“挖！”彼得的声音冰冷如铁锹的锋刃。
铁锹插入冰冷潮湿的泥土，每一次挖掘都带起一股更浓烈的腐臭。泥土的颜色越来越深，从棕黄变成一种不祥的黑褐色。很快，铁锹碰到了硬物。
不是尸骨。
是碎石。一块，两块……很快，十八块大小不一、棱角分明的花岗岩石块被挖了出来，胡乱堆在坑边。石块上沾满了湿滑的泥浆和暗红色的可疑污渍。
接着，是金属的反光。一把沉重、锈迹斑斑的伐木斧头，斧刃上凝结着厚厚的、深褐色的血痂。旁边是一柄刃口翻卷的砍刀。它们被随意地丢弃在坑底，像屠夫遗忘的工具。
最后，在坑底最深处，被碎石和泥土半掩埋着的，是一个扭曲变形、已经开始腐烂的人形轮廓。昂贵的西装布料被泥土和渗出液浸透，紧紧贴在肿胀的肢体上。一只戴着金戒指的手，以一种不可能的角度扭曲着，指向阴霾的天空。那张浮肿变形的脸，依稀还能辨认出议员伊戈尔·谢尔盖耶维奇·斯米尔诺夫的特征，只是嘴巴大张着，凝固着无声的终极恐惧。
“圣母玛利亚……”有人划着十字，声音抖得不成样子。
彼得·伊万诺维奇没有祈祷。他布满老茧的手紧握着铁锹的木柄，指节因为过度用力而发白，浑浊的眼睛死死盯着坑底那具被肢解后又草草掩埋的尸体，以及那两件沉默却狰狞的凶器。寒意顺着脊椎一路爬上头顶，不是因为乌拉尔的寒风，而是因为一种直觉——这仅仅是个开始。这座坟墓太浅，太仓促，就像匆忙处理掉的垃圾。这幢房子的深处，必然藏着更可怕的东西。那成千上万只苍蝇汇聚的地方，不仅仅指向这一具尸体，更像是指向一个……源头。
“地下室入口，”他猛地抬起头，声音嘶哑，眼神锐利如鹰隼，扫