穿着温家军铠甲的魂，正对着我们笑。

    “你看。”瑾潼忽然指着天边，那里正飘着只明黄的蝴蝶风筝，线握在个扎羊角辫的小姑娘手里。那风筝飞得又高又稳，翅翼在雨雾里闪着光。“像不像我爹扎的那只？”

    我不再说话了，也许是想起了那很多早已故去的人，很多曾经活跃过的人，史书上留下或者没有留下的几笔，就是他们的一生。

    谁会记得他们呢？

    也许我是会记得的，我知道苏元汐闭门不出，连带着肖姚的一儿一女，我都已经很久没有见过了。

    我可以理解，那个女人的丈夫是死在战场之上，是她最后的依靠。她记恨是正常的。

    我望着风筝飞过重建的城墙，飞过抽芽的栀子花丛，忽然就明白了。有些念想从来不会断，就像这临仙城的砖，碎了还能重砌；就像这栀子花，枯了还能再开；就像温家的骨血，一代又一代，总能把这河山守得稳稳的。

    等到来年栀子花开，满城都会是香的。到那时，孩子们会知道，这香气里藏着多少人的念想，又浸着多少人的血。而我们，只需守着这香气，等着更多的蝴蝶风筝，飞过这片安稳的土地。

    如果有一天，我希望不再看到这血气。

    乱世会在史书上留下波澜壮阔的记载，可是更多的人只是如浮萍般漂泊，最终死在哪个不知名的角落。

    hai