他们爬上同样疲惫不堪的战马，缰绳一拉，朝着莫斯科的方向缓缓前行。

    队伍稀稀拉拉，不成阵型。

    有的骑兵还在打着酒嗝，有的则用手死死按着额头，试图缓解宿醉带来的剧痛。

    身后，贝加尔湖的水面在晨光下泛着冷冽的光，而他们，带着满身的伤痛与恐惧，逃离这片让他们险些丧命的草原，只留下空荡荡的要塞和满地狼藉的仓库，诉说着昨夜的疯狂与绝望。

    当最后一匹残兵的马消失在针叶林深处，要塞的火药库里突然传来瓷器破碎声。

    留守的年轻哥萨克列兵瓦西里惊慌失措地后退，打翻的三箱中国香皂散落在地。

    精美的瓷盒摔得粉碎，茉莉花香在冰冷的空气中弥漫开来，与火药的刺鼻气味混合在一起，形成一种诡异而又令人不安的气息。

    “你闻到了吗？” 老兵尼古拉用靴尖拨弄着刻有龙凤纹的檀木匣，脸上露出困惑又好奇的神情。