哭笑不得归哭笑不得，但表面上周望还得装作很高兴的样子，先请大家一起吃了一顿生猛海鲜，然后又在KTV开了个豪华包房，请所有员工唱歌。为了拉高成本，周望在这种团建聚餐活动上可不会吝啬，全是走的高标...林默是被手机震动吵醒的。凌晨四点十七分，屏幕在床头柜上幽幽发着光，像一只不肯闭眼的眼睛。他摸过手机，指尖沾着汗，屏幕解锁后跳出三条未读消息——全是陈砚发来的。第一条是语音，时长三十二秒。林默点开，陈砚的声音混着雨声和汽车鸣笛，低哑得几乎撕裂：“默哥，人找到了。在城东旧货市场后巷，浑身是血，但还活着。”第二条是定位截图，坐标精确到小数点后六位，旁边附着一行字：“我让阿哲先过去守着，没敢叫救护车，怕走漏风声。”第三条最短，只有七个字：“他指名要见你。”林默没回，也没点开录音再听一遍。他掀被坐起，脊椎骨节发出轻微错响，像生锈的齿轮被强行转动。窗外天色仍是铁青色，远处高架桥上偶有车灯划过，像拖着残影的刀锋。他赤脚踩在冰凉地板上，走到窗边拉开窗帘——楼下梧桐树影被路灯拉得又细又长，枝桠在风里晃，像无数只悬空的手。他没开灯，就站在那儿，盯着那片晃动的暗影看了足足五分钟。然后转身进浴室，拧开水龙头，掬起一捧冷水泼在脸上。水珠顺着下颌线往下淌，滴在洗漱台上，洇开一小片深色。镜子里的人眼底泛着青灰，头发凌乱，衬衫领口歪斜，袖口还沾着昨夜应酬时蹭上的红酒渍——暗红一片，像干涸的血。他没换衣服，直接抓起挂在椅背上的黑色风衣套上，顺手把手机塞进内袋，钥匙落进裤兜时发出清脆的磕碰声。出门前，他顿了顿，从鞋柜最底层抽出一把折叠弹簧刀，拇指一顶，“咔”一声弹出刃口，银光一闪，又收了回去。刀身很薄，但够快。他关上门，楼道声控灯亮了两秒，又灭了。城东旧货市场凌晨五点刚过才真正“活”起来。推三轮车的老头蹲在巷口啃冷馒头，烟头在暗处明明灭灭；几个穿工装裤的年轻人叼着烟往编织袋里装旧书，动作麻利得像流水线上的机械臂；一辆改装过的厢式货车无声滑进后巷，车门打开，下来三个戴鸭舌帽的男人，腰背绷直，目光扫过每一扇紧闭的卷帘门。林默停在巷口，没进去。他靠着斑驳的砖墙站定，手指插在风衣口袋里，静静看着对面。十米外，一辆报废的绿色皮卡斜停在墙根，挡风玻璃碎了一半，前盖凹陷，像被人用锤子狠狠砸过。车尾正对着巷子深处，而就在那块扭曲的金属后面，阿哲靠坐在水泥地上，膝盖上横着一根钢管，侧脸绷紧，眼睛一眨不眨盯着皮卡底盘下方。三分钟过去了。林默抬手，食指与中指并拢，在风衣口袋里轻轻敲了两下。阿哲眼皮一跳，立刻偏头朝这边看了一眼，随即微微颔首，右手缓缓松开钢管，换成按住左耳蓝牙耳机。下一秒，林默迈步向前。皮卡底盘下传来一阵窸窣声，接着是一声极轻的咳嗽，像是从肺腑深处硬挤出来的气音。林默在车前两步远站定，没说话，只是低头。一双沾满泥浆和暗褐色污迹的手，慢慢从车底伸了出来。指甲缝里嵌着黑泥，指关节处翻着皮，右手小指缺了一截，断口整齐，像是被利器一次性削掉的。紧接着，一张脸探了出来。不是林默预想中奄奄一息的模样。男人约莫四十出头，颧骨高耸，眼窝深陷，右额角有一道新鲜伤口，血已经凝固成紫黑色的痂，但那双眼睛亮得吓人，像烧着两簇幽蓝火苗。他仰头望着林默，嘴角忽然向上扯了一下，露出一个近乎愉悦的弧度。“你真来了。”他说，声音沙哑，却带着奇异的平稳，“我以为你会让陈砚来。”林默没应，只弯腰，伸手抓住他胳膊往上一提。男人闷哼一声，右腿拖在地上，明显使不上力。林默没停，半扶半拽将他弄出车底，顺手抄起他腋下，稳稳架住。那人身体一僵，随即放松，把大半重量都压了过来，呼吸喷在林默颈侧，温热、潮湿，带着浓重的铁锈味。“肋骨断了两根，左小腿骨裂，后脑被钝器击打过三次。”男人一边被搀着往前走，一边低声报数，语气像在念菜谱，“但他们没搜我嘴。”林默脚步微顿。男人咧嘴笑了，舌尖抵着上颚右侧某颗牙用力一顶——“咔哒”一声轻响，一颗假牙脱落，露出后面藏匿的微型存储卡槽。他吐出那枚假牙，卡槽里一枚比米粒还小的黑色芯片静静躺在那里，表面泛着哑光。林默没接，只盯着那颗假牙看了两秒，忽然抬手，用拇指指甲在芯片边缘一刮。一道极细的划痕浮现。“防伪码。”男人轻笑，“第十七版，他们改了三回密钥，最后这版，只有你知道怎么验。”林默终于开口，嗓音低沉：“谁打的你？”“老周。”男人说，“带了六个，两个懂格斗，一个会用针——扎的是督脉，疼得清醒，又不至于晕厥。”林默眸子一缩。老周，原名周立诚，前刑侦支队副队长，七年前因证据造假被内部除名，后来销声匿迹。没人知道他去了哪儿，直到三个月前，林默收到第一份匿名快递——里面是一张泛黄的警校合影，照片背面用红笔圈出两个人：左边是年轻时的周立诚，右边，是林默的父亲。那张照片底下压着一行铅笔字：“你爸当年没死，只是换了身份。”林默没再问，扶着他绕过皮卡，走向巷口那辆黑色轿车。阿哲跟上来，替他们拉开车门。男人刚
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