在被风暴彻底撕裂之前，白无一艰难伸出手，打开了一处容器：

    ——存放着黑书的抽屉。

    “只要大声的话，书中灵就可能被惊醒，所以在书店里绝不可高声喧哗。其他书如此，你所写的书也是如此。”

    “……”

    “你这样话少，会不会是在写书的时候也死死捂着嘴，一句话也不敢高声说的原因呢？畏惧于自己所写的惨剧、只敢躲藏在高高在上的观众席上，一旦真正面对笔下的角色，自己就会变成小丑。”

    啪。

    白无一打开了一本无封的黑色书籍。

    这就是作家倾注心血，以满怀的恶意与热情浇筑而出的残酷珍宝，上方的故事还是一如既往一片漆黑，几乎吝啬得不愿给予任何一缕希望……每次反转，却都只是为了跌入更深的深渊，每次可能、都是诱骗的饵食。

    “……真无聊。”

    千篇一律，到了白无一厌烦的程度了。

    “怪不得没人要你的书，一直都是那么一套。”

    身上被刮出许多血痕的青年一点点翻动着那漆黑的书本，在身躯近乎崩溃之际，一脸厌烦地翻阅着其中的内容，不时发出抱怨。

    而随其抱怨，四周黑暗便越来越深，书中的恶意也越发深沉。

    “……”

    “啊，不过，”

    忽然，他语气一转：

    “读一读里面的东西也未尝不可。”

    白无一开始阅读起那些黑书。

    像是曾经面对女祭司时一般，阅读其中的故事。

    而每次阅读，黑色的书籍便散出黑色的雾气，黑色的雾气便随话语勾勒出凄惨的故事，将他拉入无可复生的死地，作者则冷眼旁观……

    直到，

    hai