孩子在追着跑，大人们在唠家常。可他听着这些熟悉的声音，心底却空落落的。

    他回到厨房，锅灶还在冒热气。他用勺子舀起一勺汤，喝了一口，却没了味道。

    那一晚，他几乎没睡。脑子里总是闪着她那双眼睛，那句“不是想走，而是不得不走”。

    第二天清晨，天刚泛白，他一个人去了厂门口。外头的路还湿着，昨夜下了小雨。风轻轻吹过，他拉了拉衣领，站在那儿，远远望着大门的方向。

    他知道，她不会再出现了。可他还是等。

    等着一个也许不会来的身影，等着一句可能永远听不到的“再见”。

    他想，也许有一天，她会回来。哪怕只是路过，哪怕只是看看。那时候，他还会在厨房里煮汤，锅里冒着热气，汤香弥漫，门口那盏昏黄的灯，一直亮着。

    风再次吹过，掀动了他的衣角，也吹散了那一点残存的暖意。他抬起头，天已经大亮，阳光落在他脸上，照得他眼睛有点酸。

    可他依旧笑了，笑得苦，也笑得真。

    “唉，冉同志，路上小心。”

    他轻声呢喃，仿佛那风能替他把这句话送到她耳边。