何雨柱被推得一个踉跄，撞在桌角上，背脊一阵刺痛。他想解释，却发现自己连一句完整的话都说不出来。

    空气中弥漫着油腻与腐败的混合气味，连风似乎都停了。远处传来几声呕吐的声音，院子像一口锅，闷热、混乱、充满恐惧。

    何雨柱扶着桌子，神情恍惚。他看到地上散落的饭粒、翻倒的碗，还有那几滴汤汁蜿蜒成一道暗色的痕迹。那一刻，他忽然觉得，那不是汤，而是血。

    “雨柱，快想想办法！”有人喊道，“再不行，得送去医务室！”

    他猛地回神，忙去厨房拿热水，又翻出草药。可他手抖得厉害，碗都拿不稳，滚烫的水泼在手上，却仿佛一点也不疼。

    “不能出事，不能出事啊……”他喃喃念着，额头满是冷汗。

    就在这时，一阵脚步声传来，几个男人抬着一个昏迷的孩子冲进院。孩子脸色惨白，嘴角还挂着未擦净的呕吐物。

    “雨柱！快看！是你做的菜！”

    他呆住了，嘴唇微张，声音干涩得几乎破碎：“不……不会的……我明明尝过……”

    hai